recanto das borboletas mortas

Já fazia muito tempo que eu não entrava naquele lugar. Costumávamos estar ali todas as semanas, não importava a temperatura, a hora ou o dia... Sempre arranjávamos um jeito. Aos poucos, fomos nos tornando meio que ladrões do tempo. As pessoas estavam bitoladas, enterradas até o talo em seus compromissos e preocupações e nós não deixávamos de ter as nossas, porém elas eram simples fatos do cotidiano, não eram vitais para nossa sobrevivência no mundo. Ok, devo admitir que éramos um par de belos vagabundos, isso lá tem seu fundo verdadeiro, mas de toda forma e em todo caso, mesmo os vagabundos de marca maior conseguem ser um bocado ocupados quando não querem, éramos mais ou menos assim, ou coisa que o valha. Se paro e penso por muito tempo, me perco, acabo achando que sonhei, que tudo não passou de uma invenção do imaginário para me enganar e confundir, principalmente nos dias frios. Bobagem, existimos, não há como negar. O pinball estava quente e iluminado, como todas as vezes, de vez em...

- Vovó, conta uma história? O pedido ressoou na cabeça de Isabel por muito tempo. Conhecia muita histórias certamente, porém todas as quais já havia enjoado há muito tempo. Culpa da mania que as pessoas têm de repetir tantas vezes a mesma coisa. - Que história você quer ouvir, meu anjo? Angélica pensou por algum tempo. Isabel divertia-se com a inocência esbanjadora da neta. - Uma história de amor, vovó... Você conhece alguma? De amor. Aquela singela colocação arrancou um riso de Isabel. Não um riso de desprezo ou desdém, muito menos um riso maduro que os adultos costuma usar para demonstrar como acreditam ser superficial os sentimentos e mesmo opiniões de criaturas infantóides como as crianças, por exemplo. O riso de Isabel exprimia sua memória acima de qualquer sensibilidade aparente, funcionava como uma máquina do tempo onde ela era livre para ir e vir nas entranhas de um passado tumultuado e distante de sua atual realidade. A memória de Isabel vagueou então no mundo fundo que suas l...