recanto das borboletas mortas

Uma vez, há um bocado de tempo já, um amigo comentou-me a respeito de um projeto para um trabalho da faculdade, onde, através de um hotsite determinadas pessoas que gostariam de tornar discutíveis suas idéias e/ou pontos de vista a respeito de assuntos aleatórios, sugeridos de acordo com a aceitação geral em escrever qualquer coisa a respeito, fosse uma história, crônica, passagem, debate, etc e tal teriam oportunidade fazê-lo enviando suas letras para o mesmo. Ele também me disse que o primeiro tema designado seria PODER. Lembrei-me que eu cheguei a escrever alguma coisa a respeito, mas não finalizei por algum motivo que hoje para mim é desconhecido. Há um texto um pouco grande e até bastante criativo, que precisa de uma boa revisão e tudo, mas há também uma análise sarrista que fiz, talvez até por brincadeira e que agora pareceu-me muito conveniente transcrevê-la aqui, integralmente: Poder como palavra . Pode-se partir do próprio significado, seja do substantivo simples: Poder = c...

Só acontece em dias como hoje. A cabeça parece ter sofrido uma espécie de pancada muito forte, a dor vem em movimentos sistemáticos, como se seguisse as notas de uma partitura musical. De dentro para fora. Pesa. As mãos estão quentes, tão quentes que aparentar estarem envolvidas por uma espécie de luva invisível, irreiterável. Estão quentes e ásperas também. É a mesma coisa com os pés. Os lábios parecem emitir silvos a cada palavra, ou então, assovios involuntários. Tudo se torna tão incômodo a ponto de não repararmos. Os olhos lutam para não se fecharem, lutam para enxergar, quase ardem. A respiração espaçada acompanha a latência na cabeça e aos poucos ambas convertem-se numa sonolência enigmática, invencível. Surgem seqüências de imagens. Minha mãe sentada no sofá, o aparelho televisor emitindo sons abafados pela forte chuva que alaga o quintal e escorre pelo vidro da janela mal trancada. O material do tapete deixa marcas dolorosas nos meus joelhos nus. O antigo agasalho feito de lã ...

Robin Williams deitado sobre a casinha de bonecas e Júlia Roberts sapateando pela gola de sua camisa branca. Para mim sempre foi aí que começa a mágica da história. Peter Pan sempre foi a minha história preferida e até hoje não consigo deixar de ficar indignada quando percebo não ser a das outras pessoas... O que poderia haver de mais completo? O adorável garoto que não quer crescer, cujas idéias e pensamentos fascinantes são capazes de conseguirem envolver qualquer coração ausente de alegria infantil. O terrível pirata velho, que atormenta e faz valer a pena a vida de todos os meninos perdidos com seu navio de 30 canhões, capaz de fazer 60 nós a todo pano. A mocinha ingênua, contadora de histórias, que se vê junto de seus dois irmãos mais novos, embarcando em uma aventura que vai além dos sonhos e das estrelas. Já li todas as versões possíveis que foram escritas sobre essa história. Desde a obra integral e original de J. M. Barrie, bem como a continuação intitulada Peter Pan Escarlate...