recanto das borboletas mortas

Ontem quando estava já bem escuro, ela chorou. Chorou por tudo e por todos. Uma lágrima para cada um deles, uma lágrima para cada dia vivido até então. Um choro longo, longo, longo tão longo que logo amanheceu. Quando o sol já tingia de lilás as paredes do quarto, ela finalmente adormeceu. Mais tarde quando acordou, era uma nova mulher. A nova mulher não pertencia mais a ninguém e também não pertencia nem mais a si mesma: ela pertencia ao mundo e, em troca, o mundo lhe pertencia. Adquirira novos olhos para visualizar esse mundo tão novo e tão seu, e assim sendo, prometeu que jamais encharcaria esses novos olhos com o aguado de um pranto entrecortante numa noite qualquer. E foi o que ela fez.

Lúcia o acompanhava com os olhos. Aquela figura estranha, grotesca, quase bruta era tudo o que ela tinha.O louco atirou-lhe uma parte do pão que comia, ela não se moveu. Ficou ali, parada, encolhida sobre as velhas caixas que lhe serviam de cama até então.O cheiro de podridão que impregnava aquele beco chegava a dar náuseas. Faziam semanas que a chuva parara, mas ali, a água estagnada formava poças negras pelos cantos.A atmosfera era de umidade e doença. Um grande tambor de lixo estava revirado a poucos metros da pequena, deixando a mostra todo o tipo de elementos em decomposição.Lúcia era uma menina doente. Na verdade, Lúcia estava morrendo. Ela tinha câncer, antes no cérebro, agora por toda parte, motivo pelo qual fora abandonada ali.Vestígios de tratamento eram tão visíveis quanto os da enfermidade: grandes falhas no couro cabeludo contrastavam com sua forma desnutrida e abatida. Feridas em seu pescoço pareciam cada dia mais profundas assim como se acentuava a palidez em suas faces....