recanto das borboletas mortas

Na lápide dela, num cemitério esquecido ao fundo do sanatório, uma carta esculpida em pedra, com letras desgastadas pelo tempo e pela amargura, iluminadas no clarão de um dia frio daquele mês de inverno, confissão sincera recolhida num breve momento de sanidade meses antes de sua queda fatal: "Conhecer-te foi um deleite. Paixão explosiva, imediata, quase como um raio. Um relâmpago de um amor que exasperava por ser vivido, consumido, que não podia ser contido, que não podia esperar. Necessidade desenfreada para que nossos corpos estivessem juntos, estivessem unidos num só. Minha alma bebia em sua alma a força para seguir em frente, minha visão turvou-se, todos os caminhos pareciam errados a não ser aqueles que me levariam até você. Vejo no que me tornei. Sou um rastro daquilo que um dia fui. Você me tomou tudo, não só o meu coração. Você tomou meu orgulho, meu sono e minha paz. Você tomou meu comedimento, minha disciplina, meus focos. Você deturpou meus sonhos e objetivos. Vo...

Uma vez, há um bocado de tempo já, um amigo comentou-me a respeito de um projeto para um trabalho da faculdade, onde, através de um hotsite determinadas pessoas que gostariam de tornar discutíveis suas idéias e/ou pontos de vista a respeito de assuntos aleatórios, sugeridos de acordo com a aceitação geral em escrever qualquer coisa a respeito, fosse uma história, crônica, passagem, debate, etc e tal teriam oportunidade fazê-lo enviando suas letras para o mesmo. Ele também me disse que o primeiro tema designado seria PODER. Lembrei-me que eu cheguei a escrever alguma coisa a respeito, mas não finalizei por algum motivo que hoje para mim é desconhecido. Há um texto um pouco grande e até bastante criativo, que precisa de uma boa revisão e tudo, mas há também uma análise sarrista que fiz, talvez até por brincadeira e que agora pareceu-me muito conveniente transcrevê-la aqui, integralmente: Poder como palavra . Pode-se partir do próprio significado, seja do substantivo simples: Poder = c...

Olá. Hoje eu não quero ver ninguém. Oh, meu anjo, queria que pudesses ver, queria mesmo que pudesses sentir. Eu desejo a solidão. Escolho o isolamento total e completo desse mundo ou então, acredito que terei de saltar, você sabe como é. Comprometi-me a um legado de suma importância e agora alego não estar em condições, não possuir as tão necessárias e tais condições. És a única qual compreendo, a única qual compreende, apesar de tudo parecer tão complexo e mesmo paradoxal. Temo estar perturbando-na enquanto aclamo-te com tamanha devoção ou mesmo uma aparente dependência, (digo 'aparente' com convicção, afim de esclarecer que a auto-suficência humana é, para mim, tão plausível quanto a nossa excistência) mas apenas faço-o porque és a única em quem desejo confiar, a única para quem vejo-me capaz de entregar toda e qualquer discrepância existente nos meus pensamentos ou na minha alma. O fato é, meu anjo, que estás morta. sabemos disto. Está morta e receio não ser capaz de ouvir o...

Quem eram aqueles rostos nos retratos? Quem era o casal em preto-e-branco que sorria na maioria das fotos presentes? Quem eram as crianças pequeninas vestidas das mais variadas formas e cores? Que eram todos aqueles lugares estranhos, com céus muito azuis e casas muito bonitas? Onde é que estava naquele momento? De quem era aquele tapete sobre seus pés ou mesmo as roupas que estava vestindo? Porque é que havia um silêncio cortante no ar e tantos vasos com plantinhas por todo o quintal? De onde surgiram tantas folhas secas para serem varridas ou mesmo as panelas naquele armário verde claro da cozinha? Como foram colocado aqueles azulejos estampados, formando um mosaico de imagens repetitivas que se condensavam com todas aquelas toalhinhas de tricot e pratos de vidro marrom? Quando é que viera parar ali? Uma moça bonita sentada no sofá da sala, falava ao telefone com alguém que não se podia identificar. Ela parecia preocupada. Um menino corria pelo corredor com um brinquedo nas mãos, um ...

Só acontece em dias como hoje. A cabeça parece ter sofrido uma espécie de pancada muito forte, a dor vem em movimentos sistemáticos, como se seguisse as notas de uma partitura musical. De dentro para fora. Pesa. As mãos estão quentes, tão quentes que aparentar estarem envolvidas por uma espécie de luva invisível, irreiterável. Estão quentes e ásperas também. É a mesma coisa com os pés. Os lábios parecem emitir silvos a cada palavra, ou então, assovios involuntários. Tudo se torna tão incômodo a ponto de não repararmos. Os olhos lutam para não se fecharem, lutam para enxergar, quase ardem. A respiração espaçada acompanha a latência na cabeça e aos poucos ambas convertem-se numa sonolência enigmática, invencível. Surgem seqüências de imagens. Minha mãe sentada no sofá, o aparelho televisor emitindo sons abafados pela forte chuva que alaga o quintal e escorre pelo vidro da janela mal trancada. O material do tapete deixa marcas dolorosas nos meus joelhos nus. O antigo agasalho feito de lã ...

Naquela noite, Carlos não dormiu. A chuva torrencial ainda estava forte quando os primeiros raios de sol perfuraram a escuridão do quarto. Eliza respirava profundamente, mergulhada em um sono sem sonhos, fruto do cansaçõ das emoções da noite anterior. Carlos levantou-se tomando cuidado para não despertá-la, vestiu-se e saiu de casa sem tomar café. As ruas parcialmente desertas contavam com alguns passos sonolentos que iam e vinham para o trabalho. Carlos desceu a rua até a banca de jornal, constatou que ainda estava fechada. Não tinha idéia de que horas seriam, mas sabia que não tardaria para o velho senhor dono da banca aparecer com as novas edições da manhã. Carlos queria estar lá, queria ser o primeiro a procurar em todos os jornais qualquer notícia a respeito do que acontecera, afinal era motivo para primeira página toda aquela confusão. Quase conseguia adivinhar o que seria, linhas largas com letras grandes: Misterioso Acidente no Cinema, ou qualquer coisas que valesse a intenção....

Lúcia o acompanhava com os olhos. Aquela figura estranha, grotesca, quase bruta era tudo o que ela tinha.O louco atirou-lhe uma parte do pão que comia, ela não se moveu. Ficou ali, parada, encolhida sobre as velhas caixas que lhe serviam de cama até então.O cheiro de podridão que impregnava aquele beco chegava a dar náuseas. Faziam semanas que a chuva parara, mas ali, a água estagnada formava poças negras pelos cantos.A atmosfera era de umidade e doença. Um grande tambor de lixo estava revirado a poucos metros da pequena, deixando a mostra todo o tipo de elementos em decomposição.Lúcia era uma menina doente. Na verdade, Lúcia estava morrendo. Ela tinha câncer, antes no cérebro, agora por toda parte, motivo pelo qual fora abandonada ali.Vestígios de tratamento eram tão visíveis quanto os da enfermidade: grandes falhas no couro cabeludo contrastavam com sua forma desnutrida e abatida. Feridas em seu pescoço pareciam cada dia mais profundas assim como se acentuava a palidez em suas faces....