recanto das borboletas mortas

Ontem quando estava já bem escuro, ela chorou. Chorou por tudo e por todos. Uma lágrima para cada um deles, uma lágrima para cada dia vivido até então. Um choro longo, longo, longo tão longo que logo amanheceu. Quando o sol já tingia de lilás as paredes do quarto, ela finalmente adormeceu. Mais tarde quando acordou, era uma nova mulher. A nova mulher não pertencia mais a ninguém e também não pertencia nem mais a si mesma: ela pertencia ao mundo e, em troca, o mundo lhe pertencia. Adquirira novos olhos para visualizar esse mundo tão novo e tão seu, e assim sendo, prometeu que jamais encharcaria esses novos olhos com o aguado de um pranto entrecortante numa noite qualquer. E foi o que ela fez.

- Porque diabo você está rindo? - Eu não sei! - Não há nada de engraçado nisso! - Não consigo parar! - Querida, eram seis ovos... Fritamos dois na semana passada, acho que na quarta ou na quinta feira e os outros você usou para fazer aquele bolo. - Bem, que seja... - Não, deixe-me explicar. Pare de rir, por favor, estou tentando falar! Um breve silêncio. Aquela cena já fora vista antes, mas não nesse mesmo filme. No cinema as coisas sempre acabam ficando um bocado parecidas. O ar-condicionado devia estar desregulado. Todos estavam congelando nas poltronas. Entre a distorção da luz das imagens, que incidia descompassadamente sobre os rostos e corpos pregados ali, viam-se pêlos eriçados e cotovelos doloridos de frio. Narinas secas e olhos ardendo ligeiramente, mesmo assim nem piscavam. - Como eu ia dizendo... - Eu quero o divórcio. - ... e-eu, é hein? Como assim? - Divórcio. Papéis assinados. Fim do casamento. - Fim do casamento? Por causa dos ovos? - Não ligo para seus ovos... - Eu não ...

Carolina digitava tudo aquilo muito rápido, não por pressa, por habilidade. De tempos em tempos, conferia o relógio no canto da tela e esticava as costas na cadeira. Aquela sexta feira ordinária não lhe guardava muitos outros atrativos senão o conforto de seu apartamento dali a algumas horas e dois dias livres de preocupações. Era quase utópico, mas não fazia diferença alguma. Levava uma vida mecânicamente regrada, em função de horários e obrigações. Já não era tão jovem mas talvez fosse tudo um bocado exagerado afinal, com 27 anos ainda deveria haver algum espaço para sonhos, ou pelo menos alguma esperança. Mas não havia. Há 4 anos formara-se na faculdade de administração, que era consequência de expectativas ralas e falta de opinião própria. Desde então, não conhecera outro lugar a não ser aquela sala. A cor das paredes nunca a agradara e o ar condicionado sempre a deixara desconfortável, ao resto, se acostumou. Quase não sentia aquela tendinite e já bastava. O salário era muito bom ...