recanto das borboletas mortas

Querido Miguel, Fico me perguntando onde é que você está, o que anda fazendo ou quem esteve conhecendo nos ultimos tempos. Fico imaginando o que fez no ultimo natal, com quem foi ao cinema num dia qualquer, as pessoas pra quem você ligou... Coisas que não me dizem muito respeito, mas que ficam ainda rondando meus pensamentos ás vezes uma vez a cada três meses e vez ou outra dia sim e dia não. Coisas das quais nunca vou me desligar totalmente. Cheguei aqui há tanto tempo e ainda não me adaptei totalmente, acho que nunca vou me adaptar. Não fiz novos amigos, acho que estou velha demais para isso. Em todos esses anos, conheci gente de tudo que é canto, de tudo que é jeito, de toda espécie e sem igual, contudo, ninguém com quem conversar as tantas longas horas dizendo muita coisa sobre nada, como nós costumavamos fazer. Acho que abstive-me dos amigos por sua causa. Esqueço-me que não vou mais encontrá-lo, que não estou simplesmente a algumas quadras de distancia de sua casa, ...

Uma vez algu é m a quem amei muito me disse que eu parecia n ã o ter ra í z alguma. Pensei por muito tempo que que isso me definisse. N ã o crio ra í zes... Transito num espa ç o tempo complexo e independente, vazio, imprevis í vel, quase surreal. Nunca num lugar s ó . Isso sempre soou triste e abstrato, confuso, meio paradoxal... Até o dia em que resolvi assumir para mim mesma: eu gosto mesmo é de viajar. Estar por a í no mundo sem hora pra voltar pra casa, desbravando chuva, sol ou tempestade. Dia ou noite, s ó n ã o gosto de perder tempo. O meu lance é nunca ficar parada. Se eu paro, morro aos poucos. É como se o ato de criar ra í zes num ú nico lugar sorvesse algo de minha ess ê ncia, de minha alma. Parece po é tico e rom â ntico teorizar sobre isso, uma vis ã o narcisista de meu estado eterno de n ã o pertencimento, de cidad ã do mundo... Mas no fundo, é uma forma bastante polêmica de pensar a vida. Somos condicionados a criar v í nculos, construir cois...

Engraçado como as pessoas têm a palavra 'doido' ou 'maluco' como uma denominação pejorativa e até agressiva ou humilhante em algumas de suas aplicações. Às vezes fico pensando se essas pessoas, seja quem for esse coletivo anônimo e inigualável, conhecem o verdadeiro sentido dessas reais palavras. Não sei, há alguns anos eu não tenho tido mais sangue ou mesmo determinação para ser mais uma difusora de idéias incompráveis, uma inimiga do 'sistema' que se diz qualificada para apresentar às pessoas as 'verdades' que o mundo esconde. Não tenho qualquer vocação para tornar-me uma vegetariana convicta ou aquela coisa vegan (com todo o respeito aos adeptos desse 'estilo' ) simplesmente porque sou bacana e quero um mundo mais justo e bonito que respeita todos os seres existentes a começar pelos animais e a natureza. Também não estou disposta a comprar a briga do Greenpeace e ir pichar plataformas petroliferas ou fazer denuncias em monumentos internac...

Uma vez ou outra, você pára e pensa friamente sobre tudo o que fez ou pensou a respeito de alguma coisa ou de alguém. Um pensamento racional, isento de lembranças saudosas ou sentimentos emotivos. E então você percebe que pode ser que esteja fazendo tudo errado desde o início. Pode ser que essa coisa toda não seja o que que você pensa ser e no fundo, ela seja a causadora do turbilhão de confusões e frustraçãoes que você viveu até então. Aquilo que era um álibi, torna-se na verdade o atestado de invalidez. Você está exposto ao ponto de estar sem rosto, pois até isso já foi arrancado de você, já foi roído e corroído e até a sua exposição é anônima. Você se tornou um merda e a coisa continua coisa, continua ali e você continua acreditando nela sendo que ela o suga, destrói e corrompe em larga escala, escancaradamente deixando o mundo em choque e você, invisivel. Você já teve a sensação de estar caindo num buraco sem fim, até notar que não estava caindo porra nenhuma... Ou então que a sua ...

Era uma noite quente de verão. A chuva que caíra com força durante o final da tarde, só fez aumentar ainda mais a sensação térmica, ao menos agora, o ar estava mais úmido e olhos não ardiam tanto. Ardiam talvez em função do quanto ela chorara naquele dia. Aquele choro emocionado e contido, que dói na garganta por não poder soluçar. Não era nada demais, só tinha assistido um filme. Naquele instante, a fronte quente de um dia de sol e os pés doloridos de um sapato mal escolhido, ela parou para ouvir por alguns segundos sua própria respiração: ofegava sem ter motivo. Os olhos ainda um pouco inchados, pareciam um pouco mais aéreos do que de costume, o peito um bocado mais leve. Na boca, ainda o gosto salgado do choro, a pele do rosto retesava lágrimas já secas. Uma sensação momentânea de apatia foi preenchida por um sentimento inédito e ela não soube definir se era contentamento ou comodismo. Achou estranho, ambos não eram similares mas também não poderiam ser classificados como bons ou ru...

Se o amor fosse assim tão volúvel ou mesmo recíproco, não seria uma norma lingüística verbalizá-lo. O amor não seria um sentimento e sim, uma sensação ou até mesmo um estado. Se físico ou psíquico, não importa, o que realmente nos interessa é como o termo deve ser aplicado: ‘em estado de amar’. Todo estado é mutável, é apenas uma maneira de apresentar uma imagem ou coisa que o valha, nem sempre é sincero e quase nunca é verdadeiro. Todo estado é mutável pois está subordinado à exposição que sofre, ou seja, é frágil e influenciável, é destrutível e suscetível ao meio. O amor não tem estado. O amor não nasce e nem morre, ele simplesmente existe. Tudo o que existe é mutável, mas não no caso do amor. O amor não muda, ele se transforma. Mudar é deixar de ser algo para tornar-se outra coisa, é abandonar a formação original e abraçar uma nova composição. Transformar é continuar sendo na essência e apenas adaptar-se às circunstâncias. A diferença pode ser tênue, mas existe e é plausível. O que...

Saudade de ponte aérea noturna no Rio de Janeiro, uma voz conhecida e aquele sotaque arrastado. Vivem dizendo que os cariocas conseguem ser estranhamente insuportáveis. Quando um deles se torna essencial, como é que é? No fundo, ninguém é totalmente suportável, garota. Malditas tarifas telefônicas! Saudade da sessão das dez, sem preocupação ou compromissos de forças maiores. Bolo de chocolate bem quente que gruda nos dentes molares e queima o céu da boca. Leite gelado para contradizer todas as ordens maternas afinal, na casa da vó é bem assim. Na televisão, um jogo de futebol de times regionais. Não importa, a atmosfera é de copa do mundo. Malditas responsabilidades! Saudade de brincar com todos os botões coloridos que representam histórias e personagens, cenários inimagináveis. O cheiro da dispensa revestida com madeira. Patê de atum com cebola picada.Várias xícaras de porcelana. Pra que é mesmo que serve o pires? O que é que fazemos quando todo mundo já partiu? Maldita morte! Saudad...

Eu não como abobrinha. u não como abobrinha. não como abobrinha. ão como abobrinha. o como abobrinha. como abobrinha . omo abobrinha. mo abobrinha. o abobrinha. abobrinha. bobrinha. obrinha. brinha. rinha. inha. nha. ha. a. . Seis vezes a mesma idéia para então, contradizê-la. É, o ser humano morre na praia.

Não era a primeira vez que eu via essa cena. Já era quase um clichê. Olhava no relógio de dois em dois minutos e constatava que a melhor maneira de alongar o tempo é usar-se da ansiedade. Ele estava atrasado poucos minutos. Não que eu estivesse realmente esperando pontualidade do serviço aéreo, em absoluto. Era realmente ansiedade. Tive medo de não reconhecê-lo, passar batido ou coisa que o valha, já fazia um bocado de tempo. Um ano e meio muda bastante coisa. Estava apreensiva, no duro. Quando finalmente seu vôo chegou, meus receios diluíram-se na excitação: eu o vira. Jamais poderia deixar de reconhecer aquela figura tão alta, tão esguia, tão familiar. O sorriso era o mesmo, assim como o olhar. Um pouco mais de cabelo, a barba ainda por fazer. Veio ao meu encontro com uma pressa que parecia tangir com a minha empolgação. Corri até ele. O abraço que eu estava esperando durante muito tempo, todos os dias, sem deixar passar um. Um beijo apertado. -Você cortou o cabelo! - censurou, sabia...

Só hoje dei por mim e percebi que eu quase me acostumei à habitual organização que perdurou sobre meu quarto nas últimas semanas. Há menos de um mês joguei fora quilos e quilos de quinquilharias que estavam superlotando gavetas, prateleiras e cantos escuros. Praticamente todo ano faço isso, é quase um ritual de purificação se quiser usar um conceito esotérico. Se preferir um conceito habitual, é uma questão de asseio. Sou desorganizada por natureza, isso é fato, mas não significa que não sei viver com isso, em absoluto! Vivo muito bem. Tá, ok. Devo admitir que (talvez) tudo não passe de uma questão de preguiça algumas vezes, mas também é por falta de tempo e até praticidade. Por mais que tudo pareça estar claro e cristalino, não ouse abrir os armários ou coisa que o valha se não quiser saber de uma verdade tão inconveniente quanto a de Al Gore . É isso aí. Acredito que um quarto deve ter, não apenas os pertences pessoais da pessoa que o habita, mas também qualquer coisa na estética qu...

Sabe aqueles doces de padaria, bonitos de se ver, horríveis de comer, aqueles com quatro dedos de cobertura de glacê colorido com uma massa estranhamente desengonçada e um recheio de frutas exageradamente cozidas? Bingo!

"Que horas são?" O palco. Um último aquecimento. Troca de olhares. Algumas palhaçadas. Mais palhaçadas. Outras palhaçadas. Foi-se: Falsos Diálogos viu a luz da ribalta uma última vez. Desde a concepção cenográfica, o desenvolvimento do texto, a pesquisa literária, busca pela sonoplastia, preocupação com a poesia contida nas obras abordadas, criação dos figurinos, busca por patrocínio, compra de materiais e expectativas em relação ao trabalho, até o dia de hoje tudo o que conseguimos ver com clareza é o elo de ligação criado entre essas mulheres. Sem querer, brincamos de entrelaçar a vida de personagens e, no final das contas, acabamos entrelaçando nossas próprias vidas com uma amizade que tem muito mais do que convivência e cumplicidade. Depois de cerca de nove meses de trabalho, foi no sábado às 18h00 que nos despedimos daquilo que se transformou em mais do que o pretexto de nossos encontros, mas no enredo de nosso cotidiano. O que a princípio pareceu loucura, uma salada...

Carlos conferia as horas em intervalos de um e três minutos. A chuva torrencial lavava a grande Avenida e o cruzamento logo à frente, obrigando as pessoas a andarem armadas com grandes guarda-chuvas escuros e darem passos apressados no concreto escorregadio. Carros e táxis encostavam a partiam próximos ao quarteirão do complexo, dezenas de moças falantes e rapazes bem vestidos iam e vinham empolgados com mais uma noite de sexta-feira, apesar de chuvosa. Eliza estava atrasada. Carlos olhou o relógio mais duas vezes antes de acender outro cigarro. No braço direito o paletó úmido da chuva, na cabeça o chapéu Panamá característico daqueles velhos dias. O barulho da água escorrendo por entre bueiros e sarjetas o angustiava, a noite se esvaia junto à água, novembro estava morrendo. O carro parou rente à guia da calçada, Eliza desejou que não estivesse chovendo tanto, saltou apressada pela porta traseira e jogou o dinheiro da corrida pelo vidro da janela. O motorista agradeceu com um aceno de...