recanto das borboletas mortas

Querida irmã, amiga, companheira e mãe, Gosto de escrever cartas, sempre gostei. Acho os cartões muito breves e os emails muito impessoais. Gosto mais ainda de escrever cartas para aqueles que me são caros, importantes e amados. Escrevo-lhe, não porque é natal ou qualquer coisa que o valha, mas pelo simples fato de me sentir intuída a isso, pelo fato de nos conhecermos há tantas eternidades. Vivemos num mundo de leões e cordeiros onde nada é o suficiente: já nascemos todos levemente insatisfeitos. Pessoas compram carros, casas, fazem viagens, se casam, têm filhos, abrem empresas, estudam, aprendem uma nova língua... Cada um tem a sua maneira de realizar seus sonhos e desejos. De um tempo pra cá, aprendi verdadeiramente o que é a vida: um constante realizar de sonhos. Sonhos de todos os tipos, cores, sabores, estilos e tamanhos. às vezes realizamos alguns, às vezes os transformamos, reformulamos, às vezes os guardamos para outra oportunidade, mas eles existem e estão al...

A última lembrança que tenho de Victor data de quase dez anos atrás. Eu estava vestindo pijama, chinelos de flanela e meias coloridas quando ele tocou a campainha sem sucesso, pois o som estava um pouco alto e não pude ouvir a campainha nem seus gritos. Sua chegada foi anunciada pelo cachorro que corria agitado pela casa, latindo freneticamente e logo imaginei que alguém esperava no portão. Quando olhei pelo pequenino olho mágico, não pude reconhecer aquela figura maltrapilha e molhada, fazia um tempo cruel de forte chuva e vento frio, o céu estava bastante cinza e a visão da gente fica um pouco embaçada nesse ambiente. Sem reconhecê-lo, imaginei que fosse alguma entrega dos correios ou coisa que o valha e, envergonhada pelos meus trajes amarrotados, corri até o quarto e vesti um moletom sobre o pijama enquanto gritava para que aguardasse por um instante o visitante incógnito. Ao abrir a porta foi como se meu coração parece por um segundo e eu não sabia muito bem o que fazer, o que diz...