recanto das borboletas mortas

Engraçado como as pessoas têm a palavra 'doido' ou 'maluco' como uma denominação pejorativa e até agressiva ou humilhante em algumas de suas aplicações. Às vezes fico pensando se essas pessoas, seja quem for esse coletivo anônimo e inigualável, conhecem o verdadeiro sentido dessas reais palavras. Não sei, há alguns anos eu não tenho tido mais sangue ou mesmo determinação para ser mais uma difusora de idéias incompráveis, uma inimiga do 'sistema' que se diz qualificada para apresentar às pessoas as 'verdades' que o mundo esconde. Não tenho qualquer vocação para tornar-me uma vegetariana convicta ou aquela coisa vegan (com todo o respeito aos adeptos desse 'estilo' ) simplesmente porque sou bacana e quero um mundo mais justo e bonito que respeita todos os seres existentes a começar pelos animais e a natureza. Também não estou disposta a comprar a briga do Greenpeace e ir pichar plataformas petroliferas ou fazer denuncias em monumentos internac...

Essa noite eu tive um sonho muito estranho. Bom, na maioria das noites eu tenho sonhos estranhos... Sabe quando você é criança e passa o dia brincando com seus primos de super-heróis ou de cabaninha no quintal e então você assiste a algum filme ou desenho na sessão da tarde e daí de noite quando vai dormir tem uma viagem extraordinária num mundo de fantasia que mistura o que você fez durante o dia com aquilo que você gosta (ou não gosta) e com aquilo que você pensou, viu, ouviu ou imaginou e tal, aí na maioria das vezes você pode voar, ou você está em um navio pirata em alto mar, ou até num castelo mal assombrado e todo o resto? Bom, comigo acontece todos os dias, como se eu ainda tivesse seis ou cinco anos (no fundo eu ainda gostaria de ter... Ou não, afinal, ser criança é barra-pesada, muito mais pesada do que ser gente grande - e olha que eu não sou lá tão grande assim...). Enfim, eu costumo ter sonhos mirabolantes e acordar cansada, assustada, contente, triste, fazendo confusão do ...

Angústia, crime, volúpia, paixão contida, desejo inflamável, tudo, nada, tudo outra vez e o vácuo. Uma tristeza repentina que promete domínio, loucura, promete ser eterna, tão eterna quanto um minuto pode ser. Palavras ao vento e sonhos despedaçados. Solidão. Ela olhou para o lado e ele não estava ali, e nem chegaria tampouco. Clara suspirou, observou ao redor e constatou que toda a vastidão do mundo se anulara por completo para seus olhos. Num instante ela tinha em seu campo de visão muito mais do que todo o ar que preenchia seus pulmões, ela o tinha fisgado ali, totalmente com ela. Seria isso verdade? No outro instante, ele ia para longe, afastava-se fisicamente do seu alcance e ficava cada vez mais aprisionado em sua mente. Clara amava uma imagem, essa imagem era clara. Clara, e não Clara. Tratava-se de uma utopia redundante e exagerada, apenas mais um ideal alimentado por suas fantasias de menina, já não tinha retorno e nem idade. Rendera-se ao ponto de crer que qualquer cor ou tom...

Já fazia muito tempo que eu não entrava naquele lugar. Costumávamos estar ali todas as semanas, não importava a temperatura, a hora ou o dia... Sempre arranjávamos um jeito. Aos poucos, fomos nos tornando meio que ladrões do tempo. As pessoas estavam bitoladas, enterradas até o talo em seus compromissos e preocupações e nós não deixávamos de ter as nossas, porém elas eram simples fatos do cotidiano, não eram vitais para nossa sobrevivência no mundo. Ok, devo admitir que éramos um par de belos vagabundos, isso lá tem seu fundo verdadeiro, mas de toda forma e em todo caso, mesmo os vagabundos de marca maior conseguem ser um bocado ocupados quando não querem, éramos mais ou menos assim, ou coisa que o valha. Se paro e penso por muito tempo, me perco, acabo achando que sonhei, que tudo não passou de uma invenção do imaginário para me enganar e confundir, principalmente nos dias frios. Bobagem, existimos, não há como negar. O pinball estava quente e iluminado, como todas as vezes, de vez em...

"Na primeira noite ele se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão. E não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não temos nada a dizer". Maiakovski "Primeiro levaram os negros Mas não me importei com isso Eu não era negro Em seguida levaram alguns operários Mas não me importei com isso Eu também não era operário Depois prenderam os miseráveis Mas não me importei com isso Porque eu não sou miserável Depois agarraram uns desempregados Mas como tenho meu emprego Também não me importei Agora estão me levando Mas já é tarde Como eu não me importei com ninguém Ninguém se importa comigo". Bertold Brecht

Olá. Hoje eu não quero ver ninguém. Oh, meu anjo, queria que pudesses ver, queria mesmo que pudesses sentir. Eu desejo a solidão. Escolho o isolamento total e completo desse mundo ou então, acredito que terei de saltar, você sabe como é. Comprometi-me a um legado de suma importância e agora alego não estar em condições, não possuir as tão necessárias e tais condições. És a única qual compreendo, a única qual compreende, apesar de tudo parecer tão complexo e mesmo paradoxal. Temo estar perturbando-na enquanto aclamo-te com tamanha devoção ou mesmo uma aparente dependência, (digo 'aparente' com convicção, afim de esclarecer que a auto-suficência humana é, para mim, tão plausível quanto a nossa excistência) mas apenas faço-o porque és a única em quem desejo confiar, a única para quem vejo-me capaz de entregar toda e qualquer discrepância existente nos meus pensamentos ou na minha alma. O fato é, meu anjo, que estás morta. sabemos disto. Está morta e receio não ser capaz de ouvir o...

Marilyn Monroe morreu por suicídio. Lê-se em todas as biografias a seu respeito. Às vezes a palavra suicídio vem precedida por hipotético. Às vezes ela vem procedida por acidental. Seria Marilyn Monroe uma verdadeira suicida na concepção contextual? E quanto a Norma Jeane Mortensen ? Hermamnn Hesse em O lobo da estepe escreve através do " Tratado do Lobo da Estepe só para loucos" : "E aqui é necessário esclarecer que não se devem considerar suicidas somente aqueles que se matam. Entre esses há suicidas que só chegaram a ser um mero acaso, e de cuja essência do suicídio não fazem realmente parte. Entre os homens sem personalidade, sem características definidas, sem destino traçado, entre os homens incapazes e amorfos, há muitos que perecem pelo suicídio, sem por isso pertencerem ao tipo dos suicidas, ao passo que há muitos que devem ser considerados suicidas pela própria natureza de seu ser, os quais, talvez a maioria nunca atentaram efetivamente contra a própria vid...

Um envelope amarelo com duas passagens para Portugal, uma carta e um embrulho de presente. No embrulho, um par de sapatinhos vermelhos feitos em tricot. Na carta uma linha trêmula, como de alguém que se despede: "Não tão perecível". -Manhê, vem ver isso aqui! - Marta gritou do porão à mãe que estava na cozinha, sua voz reverberando pelas paredes. [...] Os quadros na parede escondiam fundas marcas de bolor que a umidade causou anos antes. Os livros empilhados já faziam parte da decoração do quarto, bem como as roupas penduradas na cadeira da escrivaninha. Alguns filmes para assistir, algumas anotações de compromissos futuros. Telefones perdidos pelos cantos, poeira, uma vasta coleção de bons CD's e pôsteres de bandas ultrapassadas. Um violão sobre o guarda-roupa, uma guitarra sem cordas e a pretensão de um dia voltar a estudar música. Porta-retratos angulares enquadrando fotos em preto e branco, lembranças alegres, lembranças melancólicas, apenas lembranças. O quarto de Iv...

Aposto que existe quem foi até lá, contemplou cada uma das fotos expostas e conseguiu ir embora sem ter nada em que pensar, a não ser que vira mais uma prova de que Marilyn Monroe realmente é/foi uma mulher maravilhosa. Um amigo me disse que eu perdera meu tempo e dinheiro fazendo uma 'viagem' (nesse caso o termo é muito digno) até Pinheiros para ver uma "meia dúzia de fotos que dá pra achar tudo no Google facinho". Besteira. Oh sim, ontem finalmente consegui ir até a exposição Marilyn, o mito na Galeria Estação . É incrível. Com a mais sublime sinceridade, incrível. Não sei. Acredito que, como muita gente por aí, eu já vi centenas, milhares de ensaios fotográficos que Marilyn Monroe participou durante sua carreira. Meus preferidos, até então, são os feitos por Andre de Dienes . Talvez pelo fato de que, neste caso, o fotografo nutria uma paixão ardente pela atriz e ela alimentava essa paixão mantendo um relacionamento às avessas com de Dienes, ou simplesmente porq...

Caro doutor, Resolvi escrever-te esta manhã para agradecer-lhe as bonitas flores que me mandou semana passada. Sei que estou um pouco atrasada com essa gratidão, porém acredito que, como sabe, já era de se esperar. Na verdade, também lhe escrevo para confessar alguns pensamentos sombrios que passaram pela minha cabeça na tarde de ontem. A suíte do hotel já não me é tão sufocante agora que tenho tempo para circular pelos arredores . Faz alguns dias que reduzi a dose dos calmantes que costumava tomar antes de dormir. Como você mesmo me disse, admito que acordei mais disposta. Isso não significa que as coisas estão bem . Significa apenas que estão bem melhores desde a última vez. Não gosto nem de lembrar. Pois bem, peguei o trem em W. e fui até K. logo depois do almoço. Foi um passeio solitário, mas agradável. Estou reconhecendo a cidade aos poucos. Enquanto aguardava na plataforma, tive um súbito desejo de atirar-me nos trilhos quando o trem estivesse bem próximo. ...

Não era a primeira vez que eu via essa cena. Já era quase um clichê. Olhava no relógio de dois em dois minutos e constatava que a melhor maneira de alongar o tempo é usar-se da ansiedade. Ele estava atrasado poucos minutos. Não que eu estivesse realmente esperando pontualidade do serviço aéreo, em absoluto. Era realmente ansiedade. Tive medo de não reconhecê-lo, passar batido ou coisa que o valha, já fazia um bocado de tempo. Um ano e meio muda bastante coisa. Estava apreensiva, no duro. Quando finalmente seu vôo chegou, meus receios diluíram-se na excitação: eu o vira. Jamais poderia deixar de reconhecer aquela figura tão alta, tão esguia, tão familiar. O sorriso era o mesmo, assim como o olhar. Um pouco mais de cabelo, a barba ainda por fazer. Veio ao meu encontro com uma pressa que parecia tangir com a minha empolgação. Corri até ele. O abraço que eu estava esperando durante muito tempo, todos os dias, sem deixar passar um. Um beijo apertado. -Você cortou o cabelo! - censurou, sabia...

Todos os lugares pareciam estar ocupados quando eles finalmente entraram no planetário. Tinham caminhado o suficiente para ainda estarem ofegantes e pareciam emanar o calor que sentiam, apesar do forte ar condicionado. Uma mulher sentada na extremidade da fileira em que encontravam-se sentados, fazia calar uma criança que ameaçava chorar. Ambos trocaram um olhar de censura. As pessoas atrasadas reclamavam baixinho quando descobriam que teriam de sentar em lugares separados. Estar em dois é sempre uma vantagem, ambos pensaram. Foi preciso certo tempo para ficarem devidamente acomodados em seus lugares. Enquanto aguardavam, conversavam baixinho. Foi ela quem falou primeiro: "Isso aqui está me lembrando um filme..." "Qual?" Ele perguntou interessado. "Aquele filme com o James Dean , Juventude Transviada , sabe? Quando eles vão ao planetário com a escola..." Ele sorriu. "Acredita que quando eu vim aqui pela primeira vez, disse exatamente a mesma coisa?...

Naquela noite, Carlos não dormiu. A chuva torrencial ainda estava forte quando os primeiros raios de sol perfuraram a escuridão do quarto. Eliza respirava profundamente, mergulhada em um sono sem sonhos, fruto do cansaçõ das emoções da noite anterior. Carlos levantou-se tomando cuidado para não despertá-la, vestiu-se e saiu de casa sem tomar café. As ruas parcialmente desertas contavam com alguns passos sonolentos que iam e vinham para o trabalho. Carlos desceu a rua até a banca de jornal, constatou que ainda estava fechada. Não tinha idéia de que horas seriam, mas sabia que não tardaria para o velho senhor dono da banca aparecer com as novas edições da manhã. Carlos queria estar lá, queria ser o primeiro a procurar em todos os jornais qualquer notícia a respeito do que acontecera, afinal era motivo para primeira página toda aquela confusão. Quase conseguia adivinhar o que seria, linhas largas com letras grandes: Misterioso Acidente no Cinema, ou qualquer coisas que valesse a intenção....

“Uma manhã você esquece. Acorda cruel.” Nicole matutava concentrada nos desenhos que fazia. O novo projeto era o que tomava-lhe a maior parte do tempo, de modo que Beatriz tornara-se um hiato condensado em telefonemas e almoços rápidos onde se resmungava muito e conversava muito pouco. A frieza de Beatriz sempre fora incontestável, mas era também sua maior fraqueza e agora, mostrava-se estranhamente modificada. A indiferença de Nicole assustava-a de maneira quase gritante. Era como se, aqueles olhos carregassem estampado o maior temor de Beatriz: a auto-suficiência de Nicole. Beatriz não podia suportar a idéia de que Nicole poderia muito bem ser feliz acaso um dia viessem a separar-se. Nicole fora aquela que sempre representara o lado frágil da relação, que sempre carregara a submissão toscamente evidente, e agora passava a perna em Beatriz. A queda era grande. Naquela manhã, Nicole não tomara café e tampouco almoçara, a confusão em suas entranhas saciava qualquer necessidade fisiológi...

Terminei na madrugada de ontem, ‘A menina que roubava livros’. Já fazia um bom tempo que um livro ‘das paradas’ não conseguia convencer-me de seu mérito. Eis um vencedor. A grandeza da leitura está, não no fato de que uma história sobre a Segunda Guerra Mundial sempre vai estar abordando fatos de que, acima de tudo, a vida é muito mais bela do que se pode imaginar e as dificuldades enfrentadas nos anos de 1940 a 1945, propriamente ditos, jamais poderão ser igualadas àquelas que vivenciamos nos dias atuais ou coisa que o valha... Não, a grandeza de 'A menina que roubava livros' está presente em como o autor consegue justificar que a morte pode ser, sem sombra de dúvidas, adorável. Não posso negar que o livro não deixa de ser tocante, dada a narração da vida de Liesel Meminger e tudo aquilo inserido no universo imposto à ela, uma menina órfã numa Alemanha Nazista, mas ele passa longe do moralismo contido em histórias que carregam alguma chamada ‘lição de vida’, por mais que pequ...