recanto das borboletas mortas

Quem eram aqueles rostos nos retratos? Quem era o casal em preto-e-branco, aparentemente feliz, sorrindo para a câmera esticados preguiçosos naquele gramado imenso? Quem eram as crianças pequeninas vestidas das mais variadas formas e cores, cujas expressões variavam entre o riso mais sincero e o choro mais sentido? Quais eram todos aqueles lugares estranhos, com céus muito azuis e casas muito bonitas? Onde é que estava naquele momento? De quem era aquele tapete sob seus pés ou mesmo as roupas que estava vestindo? Porque é que havia um silêncio cortante no ar e tantos vasos com plantinhas por todo o quintal? De onde surgiram tantas folhas secas para serem varridas ou mesmo as panelas naquele armário verde claro da cozinha? Como foram colocados aqueles azulejos estampados, formando um mosaico de imagens repetitivas que condensavam-se com todas aquelas toalhinhas de tricot e pratos de vidro marrom. Quando é que viera parar ali? Uma moça bonita sentada no sofá da sala, falava ao ...

A última lembrança que tenho de Victor data de quase dez anos atrás. Eu estava vestindo pijama, chinelos de flanela e meias coloridas quando ele tocou a campainha sem sucesso, pois o som estava um pouco alto e não pude ouvir a campainha nem seus gritos. Sua chegada foi anunciada pelo cachorro que corria agitado pela casa, latindo freneticamente e logo imaginei que alguém esperava no portão. Quando olhei pelo pequenino olho mágico, não pude reconhecer aquela figura maltrapilha e molhada, fazia um tempo cruel de forte chuva e vento frio, o céu estava bastante cinza e a visão da gente fica um pouco embaçada nesse ambiente. Sem reconhecê-lo, imaginei que fosse alguma entrega dos correios ou coisa que o valha e, envergonhada pelos meus trajes amarrotados, corri até o quarto e vesti um moletom sobre o pijama enquanto gritava para que aguardasse por um instante o visitante incógnito. Ao abrir a porta foi como se meu coração parece por um segundo e eu não sabia muito bem o que fazer, o que diz...

Observei com certa sensibilidade aquela minha situação. O pequeno e caro café que havia acabado de tomar por quatro dólares, o interessante chocolate mentolado que o acompanhara e o maravilhoso cigarro que precedera á ambos foram sem duvidas as melhores escolhas para a satisfação dos meus desejos até então. Apesar da interferência sonora causada pela infinidade de carros e pessoas e vozes e passos e celulares ali atuantes , eu podia sentir e ouvir o som do vento que corria gélido esvoaçando árvores e cachecóis. No céu, a lua em C parecia sorrir para mim, para mim apenas. Dividindo com ela o cor-de-rosa do crepúsculo , algumas estrelas convencidas que lutavam para imporem seu brilho distante ao céu ainda claro de poente. Apesar do peso dos pacotes e das responsabilidades, eu me sentia leve e se o vento fosse mais ameno, poderia me imaginar flutuar sobre os fios e calçadas daquele mundo de concreto e luzes que era Nova York. Já não sentia mais saudades de casa ou de qualquer nostalg...

Querido Miguel, A última coisa que faltei em responder-lhe foi o motivo pelo qual pedi que me devolvesse todas as cartas que um dia lhe escrevi. Não há uma boa explicação para isso, assim como não há explicação contestável sobre os porquês de gostarmos ou não de uma pessoa logo na primeira impressão. Logo que recebi de volta minhas próprias cartas, recolhi todos os envelopes datados pelo correio e me desfiz destes. Nunca coloco data naquilo que escrevo, é talvez um mau hábito que adquiri nos últimos anos e do qual não abdico e nem pretendo. Gosto de ler o que escrevi sem saber ao certo quando foi ou porque foi feito. Gosto das angulações que minhas frases no papel causam ao se refletirem nos meus sentidos e sentimentos. Gosto de perceber que muitas vezes não cheguei a terminar as idéias, Miguel, e o texto acaba no vago, sem pontuação, nexo ou coordenada. Devo gostar disso porque se assemelha à minha vida. O ir e vir de sensações e mesmo melancolias. A falta de sono por banalidades e in...

Se o amor fosse assim tão volúvel ou mesmo recíproco, não seria uma norma lingüística verbalizá-lo. O amor não seria um sentimento e sim, uma sensação ou até mesmo um estado. Se físico ou psíquico, não importa, o que realmente nos interessa é como o termo deve ser aplicado: ‘em estado de amar’. Todo estado é mutável, é apenas uma maneira de apresentar uma imagem ou coisa que o valha, nem sempre é sincero e quase nunca é verdadeiro. Todo estado é mutável pois está subordinado à exposição que sofre, ou seja, é frágil e influenciável, é destrutível e suscetível ao meio. O amor não tem estado. O amor não nasce e nem morre, ele simplesmente existe. Tudo o que existe é mutável, mas não no caso do amor. O amor não muda, ele se transforma. Mudar é deixar de ser algo para tornar-se outra coisa, é abandonar a formação original e abraçar uma nova composição. Transformar é continuar sendo na essência e apenas adaptar-se às circunstâncias. A diferença pode ser tênue, mas existe e é plausível. O que...

E desde a última vez que estive ali, nada parecia ter mudado, nem mesmo o cheiro de almoço que escorria por todas as partes da casa desde muito cedo, até o barulho de folhas ao vento, vindo do lado de fora, e a ligeira gritaria com as crianças. Vó Rosa cerzia fundilhos e velhas meias, enquanto vô José recontava histórias e mais histórias aos netos. Histórias dos dias de glória no futebol, quando foi chamado para jogar na seleção e só não aceitou porque já estava de casamento marcado. Repetia a história com o mesmo vigor de quando a contara pela primeira vez e de frase em frase lançava um olhar sorrateiro à velha esposa que fingia não perceber. Os meninos corriam pelo quintal, joelhos ralados, pés descalços sujos de terra vermelha, cabelos grudados no suor da testa. O dia parecia não ter mais fim. O sol modorrento pairava tranqüilo e muito vagarosamente ia tornando alaranjado o azul do céu que cobria a todos. Longe das ruas, das buzinas dos carros, da mudança climática, dos tantos apare...

Angústia, crime, volúpia, paixão contida, desejo inflamável, tudo, nada, tudo outra vez e o vácuo. Uma tristeza repentina que promete domínio, loucura, promete ser eterna, tão eterna quanto um minuto pode ser. Palavras ao vento e sonhos despedaçados. Solidão. Ela olhou para o lado e ele não estava ali, e nem chegaria tampouco. Clara suspirou, observou ao redor e constatou que toda a vastidão do mundo se anulara por completo para seus olhos. Num instante ela tinha em seu campo de visão muito mais do que todo o ar que preenchia seus pulmões, ela o tinha fisgado ali, totalmente com ela. Seria isso verdade? No outro instante, ele ia para longe, afastava-se fisicamente do seu alcance e ficava cada vez mais aprisionado em sua mente. Clara amava uma imagem, essa imagem era clara. Clara, e não Clara. Tratava-se de uma utopia redundante e exagerada, apenas mais um ideal alimentado por suas fantasias de menina, já não tinha retorno e nem idade. Rendera-se ao ponto de crer que qualquer cor ou tom...

- Arthur, eu não sei o que dizer... - Você sonha alto demais, Norma, não sabe o que quer e precipta-se nas cobranças erradas. O que deseja de mim? - Eu não desejo nada, querido. Eu simplesmente busco. - Busca o quê? - São banalidades, Arthur, banalidades necessárias para que uma mulher como eu sobreviva à um casamento. Nos dias de hoje, estar casado é trancar-se com um monstro entre quatro paredes sem janelas, não precisa ser assim com todo mundo... Eu não acho que precisa. - E o que é que eu devo fazer para tornar mais agradáveis essas quatro paredes, já que é impossível destruí-las do seu imaginário, suponho. - Eu não lhe peço nada, a não ser que não faça aquilo que não pretende e nem diga aquilo que não sente. Não é preciso muito mais do que carinho e compreensão Arthur, o desejo é consequencia disto e o amor, fruto da convivência. Dá-me um beijo com ternura antes de deitar-se mesmo que seus intentos sejam os de possuir meu corpo e calar-me com o calor de teu sexo enfurecido. Sorri...

Loneliness was tough The toughest role you ever played Hollywood created a superstar And pain was the price you paid Even when you died Oh the press still hounded you All the papers had to say Was that Marilyn was found in the nude Há extatos 46 anos, Marilyn Monroe foi encontrada morta em seu apartamento, em Los Angeles. As causas e hipóteses de sua morte são infinitas, os argumentos são tamanhos e as provas são tão vastas, que a verdade tornou-se mito e para tal, pouco importa o que realmente ocorreu, uma vez que a simples imagem de Norma Jeane, é imortal. Já faz algum tempo, tenho estudado o assunto. De tudo o que li, vi, ouvi e intuí, não houve uma única vez em que deixei de me comover. Não se trata de uma estrela do cinema, trata-se antes de tudo, de um ser humano deturpado por sua posição, situação, atitudes e mesmo sua própria fraqueza de espírito. Não consigo deixar de achar um pouco cretino qualquer coisa que alguém escreva a esse respeito, mas encontrei algumas linhas num ...

Nós costumávamos rir. Riamos nas noites de sexta feira e esses risos estendiam-se até o domingo á tarde, quando então, sucumbíamos à modorra inevitável sugerida pelos raios de sol amarelado que invadiam o quarto através do vidro da janela e se estendiam sobre a colcha amarrotada sobre a cama. Vez ou outra, raios sorrateiros escapavam pelo espaldar e atingiam o espelho da penteadeira, espalhando fragmentos de seu reflexo pelas paredes e pelo teto. O teto, fosco de madeira, apresentava marcas já inquestionáveis de umidade, fruto da longa data de sua existência, os cantos escondiam vestígios de outras cores de outras tintas outras vezes utilizadas. Os suspiros aumentavam com o pesar dos olhos bem como o calor, que apesar de tênue desconforto, tornava a sensação de estar ali a única digna de verdadeira importância e atenção. Estávamos vivos. Na rua, o dia morria lentamente, tingindo de rosa o azul do céu e de alaranjado as nuvens brancas que adornavam as casas e mesmo as arvores. Tudo era ...

Já fazia muito tempo que eu não entrava naquele lugar. Costumávamos estar ali todas as semanas, não importava a temperatura, a hora ou o dia... Sempre arranjávamos um jeito. Aos poucos, fomos nos tornando meio que ladrões do tempo. As pessoas estavam bitoladas, enterradas até o talo em seus compromissos e preocupações e nós não deixávamos de ter as nossas, porém elas eram simples fatos do cotidiano, não eram vitais para nossa sobrevivência no mundo. Ok, devo admitir que éramos um par de belos vagabundos, isso lá tem seu fundo verdadeiro, mas de toda forma e em todo caso, mesmo os vagabundos de marca maior conseguem ser um bocado ocupados quando não querem, éramos mais ou menos assim, ou coisa que o valha. Se paro e penso por muito tempo, me perco, acabo achando que sonhei, que tudo não passou de uma invenção do imaginário para me enganar e confundir, principalmente nos dias frios. Bobagem, existimos, não há como negar. O pinball estava quente e iluminado, como todas as vezes, de vez em...

E se ela pudesse ler a carta, fosse quando fosse, saberia exatamente o que dizer em sua defesa. Saberia perfeitamente os argumentos que usaria para tentar colocar em palavras, ato simplório e de grande risco, aquilo que dentro dela aos poucos se tornava perpétuo, uma vez que nunca seria dito. O que ela quisera dizer com aquelas palavras era, abstratamente contraditório ao que sentia, jamais pretendeu encarar aquilo de uma maneira tão literal e mesmo convencional, como ele certamente o fez. Não o culpava, na verdade era grata. Tudo correra exatamente como planejara, talvez pelo fato de conhecê-lo assim, tão bem. Na menor das hipóteses, seu sofrimento fora e continuava sendo penosamente tão presentemente forte para não dizer mais do que o dele era. Isso não era mentira. O que aconteceu na verdade, fora uma sucessão de acontecimentos que, misturados à velocidade das coisas e à ferocidade de seus próprios sentimentos, fizeram-na temer desesperadamente a inconcebível postura que estava pres...

Uma vez, há um bocado de tempo já, um amigo comentou-me a respeito de um projeto para um trabalho da faculdade, onde, através de um hotsite determinadas pessoas que gostariam de tornar discutíveis suas idéias e/ou pontos de vista a respeito de assuntos aleatórios, sugeridos de acordo com a aceitação geral em escrever qualquer coisa a respeito, fosse uma história, crônica, passagem, debate, etc e tal teriam oportunidade fazê-lo enviando suas letras para o mesmo. Ele também me disse que o primeiro tema designado seria PODER. Lembrei-me que eu cheguei a escrever alguma coisa a respeito, mas não finalizei por algum motivo que hoje para mim é desconhecido. Há um texto um pouco grande e até bastante criativo, que precisa de uma boa revisão e tudo, mas há também uma análise sarrista que fiz, talvez até por brincadeira e que agora pareceu-me muito conveniente transcrevê-la aqui, integralmente: Poder como palavra . Pode-se partir do próprio significado, seja do substantivo simples: Poder = c...

- Porque diabo você está rindo? - Eu não sei! - Não há nada de engraçado nisso! - Não consigo parar! - Querida, eram seis ovos... Fritamos dois na semana passada, acho que na quarta ou na quinta feira e os outros você usou para fazer aquele bolo. - Bem, que seja... - Não, deixe-me explicar. Pare de rir, por favor, estou tentando falar! Um breve silêncio. Aquela cena já fora vista antes, mas não nesse mesmo filme. No cinema as coisas sempre acabam ficando um bocado parecidas. O ar-condicionado devia estar desregulado. Todos estavam congelando nas poltronas. Entre a distorção da luz das imagens, que incidia descompassadamente sobre os rostos e corpos pregados ali, viam-se pêlos eriçados e cotovelos doloridos de frio. Narinas secas e olhos ardendo ligeiramente, mesmo assim nem piscavam. - Como eu ia dizendo... - Eu quero o divórcio. - ... e-eu, é hein? Como assim? - Divórcio. Papéis assinados. Fim do casamento. - Fim do casamento? Por causa dos ovos? - Não ligo para seus ovos... - Eu não ...

Só para constar: Fato: "A cafeína é um composto químico, classificado como alcalóide, pertencente ao grupo das xantinas, além de atuar sobre o sistema nervoso central, aumenta a produção de suco gástrico, decorrente da alteração metabólica ocasionada pela mesma. Devido ao estímulo do sistema nervoso, a cafeína favorece o estado de alerta. Segundo estudos dez gramas, em média, é uma dose letal para o homem, e em uma xícara de café são encontrados cem miligramas. Apesar de ser utilizada para solucionar problemas cardíacos, ajudar pessoas com depressão nervosa decorrente do uso de álcool e ópio, é uma droga que causa dependência física e psicológica, uma vez que para estimular o cérebro utiliza os mesmos mecanismos das anfetaminas, cocaína e heroína. Seus efeitos são mais leves, porém manipula os mesmos canais do cérebro, uma das razões que pode levar as pessoas ao vício." Lenda: "Um garoto obediente que aprende cedo a não confiar na conversa dos outros e passa a quebrar ...

Ontem foi um dia de cão, literalmente. Tem quem diga que pode ser algum pólo magnético de cargas negativas que estava descontroladamente emitindo sua energia contra todos e assim causando uma série de desventuras em série . Eu digo que é culpa do verão . Nada pessoal, simplesmente detesto esse calor que tem feito nos últimos dias. Acredito que isso seja, em grande parte, o que tem contribuído pelo grande aumento de stress e mau-humor no geral. Comigo, não é só o mau-humor. Sabe a expressão saco-cheio ? Bem, imagine-a na prática. É bem assim. Você pode ser o cara mais legal do mundo, no duro. Interiormente você não está sendo sincero, nunca estamos. Estamos sempre desfilando por aí usando fantasias e máscaras lindas que tudo o que sabem fazer é denunciar-nos cada vez mais. Ok, estou sendo vítima do velho clichê de 'quero juntar meia dúzia de coisas e fugir para bem longe!' Ou coisa que o valha. Dane-se. Aqueles dias do tipo 'não quero, não vou, não gosto, não acho, não pens...

Só hoje dei por mim e percebi que eu quase me acostumei à habitual organização que perdurou sobre meu quarto nas últimas semanas. Há menos de um mês joguei fora quilos e quilos de quinquilharias que estavam superlotando gavetas, prateleiras e cantos escuros. Praticamente todo ano faço isso, é quase um ritual de purificação se quiser usar um conceito esotérico. Se preferir um conceito habitual, é uma questão de asseio. Sou desorganizada por natureza, isso é fato, mas não significa que não sei viver com isso, em absoluto! Vivo muito bem. Tá, ok. Devo admitir que (talvez) tudo não passe de uma questão de preguiça algumas vezes, mas também é por falta de tempo e até praticidade. Por mais que tudo pareça estar claro e cristalino, não ouse abrir os armários ou coisa que o valha se não quiser saber de uma verdade tão inconveniente quanto a de Al Gore . É isso aí. Acredito que um quarto deve ter, não apenas os pertences pessoais da pessoa que o habita, mas também qualquer coisa na estética qu...

Uma terça feira cinzenta. Experimento a sensação da morte. Talvez dramatizando em excesso, quem sabe? Isso é pessoal, extremamente pessoal, tão suficientemente pessoal que meu desejo é tornar público. Quando digo morte quero ser obscena, afinal, nada de pungente me afeta, nada violento me domina. Eis a morte para mim: falta de desconforto. Não dói, não sofre, não amargura, é uma simples irrelevância, uma indiferente sensação, o fato de deixar de existir, apenas. Estranho que tudo se passou numa terça feira cinzenta, por escolha, unicamente. Não poderia ser mais cinematográfico. A arte imita a vida ou é a vida que imita a arte? Eu não poderia supor, não hoje. É quase como uma canção do Frank Sinatra, ou uma frase de efeito num filme do Stanley Kubrick: contrastante para alguns, para outros casual. Houve um tempo onde o abalo seria evidente, é claro. Nas atuais circunstâncias, ele é estático. O que estou querendo dizer? Existem coisas que devemos fazer pessoalmente. O que será daqui a um...