recanto das borboletas mortas

Lúcia o acompanhava com os olhos. Aquela figura estranha, grotesca, quase bruta era tudo o que ela tinha.O louco atirou-lhe uma parte do pão que comia, ela não se moveu. Ficou ali, parada, encolhida sobre as velhas caixas que lhe serviam de cama até então.O cheiro de podridão que impregnava aquele beco chegava a dar náuseas. Faziam semanas que a chuva parara, mas ali, a água estagnada formava poças negras pelos cantos.A atmosfera era de umidade e doença. Um grande tambor de lixo estava revirado a poucos metros da pequena, deixando a mostra todo o tipo de elementos em decomposição.Lúcia era uma menina doente. Na verdade, Lúcia estava morrendo. Ela tinha câncer, antes no cérebro, agora por toda parte, motivo pelo qual fora abandonada ali.Vestígios de tratamento eram tão visíveis quanto os da enfermidade: grandes falhas no couro cabeludo contrastavam com sua forma desnutrida e abatida. Feridas em seu pescoço pareciam cada dia mais profundas assim como se acentuava a palidez em suas faces....

-Nós não podemos mais ficar aqui. -Eu não vou sair. -Mas, Augusto... -Clarice, entenda... -Não há nada o que entender! E realmente não havia. Clarice já perdera as esperanças. Augusto também, porém ele procurava alimentar a idéia da falsa base que eles fingiam ter. Ele ainda acreditava. -Você não me ama mais? Clarice estava pálida. Um curativo em sua sobrancelha procurava estancar o sangue do ferimento ainda recente. -São tantos horrores, Augusto, tanta coisa. Em tempos assim, já não há mais espaço para o amor. Uma contração nos lábios caracterizava sua face magra, quase bela. Procurou encarar o homem atônito à sua frente. Grandes olhos castanhos perdiam-se em fundas olheiras. Os cabelos revoltos eram tudo o que restara do que já fora Augusto. Ela lembrava como era, enevoadamente, mas lembrava. Se fizesse algum esforço, ela quase conseguia sentir como era tê-lo amado. Talvez se não houvessem fugido tanto... -Sabe, - ele procurou começar com uma voz arrastada - às vezes... às vezes você...

O fim é na realidade o começo. Há quem tenha suas dúvidas, mas, não há muito que fazer. O fim de um sonho é o começo de uma nova estratégia. O fim de uma etapa é o começo de uma nova escolha. O fim do espetáculo é o começo dos aplausos. Tudo é muito pessoal, mas é bem visível. E todos foram como bolhas de sabão, sem exceções. Brilhantes, mas frágeis, foram sendo moldadas com dedicação, criatividade. Primeiro, mantinham-se presas umas às outras, formando uma unidade. Aos poucos tomaram forma, desenvolveram-se, ganharam leveza. Cada uma a seu tempo. Alcançaram novos planos. Flutuaram. E então, foi como uma grande dança. Tornou-se orgânico, mágico, único, palpável. Agora, estouram. Respingam seu talento por todos os lados, para todas as direções, buscando atingir as maiores distâncias, abranger os maiores espaços a fim de encontrar outros ares. O que eram, não voltarão a ser. Novas fases. Ficam na memória de alguns, esquecimento de outros. Os que estiveram, viram. O fim dessa temporada é ...

Dando continuidade ao seguimento de fotos de placas um tanto quanto fora do comum. Essa encontrei em Paranapiacaba. Tinha um senhor por lá que ia e vinha pela rua procurando desabaladamente pelo 45º local para se estacionar... Mais um artigo de Paranapiacaba... Essa é uma questão de mera interpretação. O dono do ferrorama ficou irritadíssimo quando uns garotos vestidos de branco e usando chapéus ali entraram armados de alguns pedaços de pau, muito animados para começar a detonação. Algumas pessoas ficaram indignadas com a falta de tato da placa, talvez se fosse um singelo "daneomodelismo" teria menos impacto. Esta última é obra da lojinha intitulada "Pet shop" perto de minha casa. Eu digo intitulada, pois o que realmente parece ser é uma grande mercearia, considerando os artigos que podem lá ser encontrados. 3,00? Puxa, que jóia! Eu estava mesmo precisando... afinal a passagem aumentou... Sem mais por hora.

Sentada no degrau de entrada do portão de sua casa, Julia tinha o queixo apoiado sobre os punhos fechados e o olhar voltado para a movimentação do outro lado da rua. Gabriele descia da moto de Augusto e entrava pela porta da sala de sua casa jogando um beijo com os dedos, o capacete embaixo do braço esquerdo. Qual seria o segredo daquela mulher? Julia suspirou. Com certeza não deveria ser algo do nível de entendimento de uma garota de 12 anos. Gabriele era tudo o que Julia jamais seria, pelo menos por enquanto. Deliberadamente encantadora e inteligente, feliz. Uma mulher independente, diferente, especial. Não levava uma vida fora do comum, pelo contrário, trabalhava em alguma loja nalgum shopping no centro da cidade, estudava para ser uma arquiteta durante a noite e nas horas de folga dedicava seu tempo às artes plásticas. Julia jamais vira nenhum quadro ou escultura feitos por Gabriele, mas ouvira dizer que era dotada de grande talento. O que mais a fascinava, era o modo com que Gabri...

Viagem frustrante a cidade de Monte Sião, em Minas Gerais, em algum ano anterior. Os maiores achados do passeio foram lugares inusitados para se fotografar, e casquinhos de lã a um preço exorbitantemente razoável. Foto tirada na manhã de nossa partida. Não satisfeita, dirigi-me à banca de jornal localizada em frente à praça da igreja e mostrei ao jornaleiro, um simpático senhor muito bem humorado. A princípio ele não encontrou o erro, tamanho talvez fosse o seu costume em relação àquela placa. Depois que eu o evidenciei, perguntei se nenhum morador nunca o percebera e fora até à alguma unidade responsável por isso para buscar a correção. Ele, com muita delicadeza, deu uma breve gargalhada e justificou: - Uai moça, mas isso tudo ia dar um trabalhão, porque teríamos que ir ateeeeeeeeeé a prefeitura e falar com um monte de camaradas, e esperar um monte de dias ateeeeeeeeeé eles resolverem arrumar... - Entendo... - E além do mais, essa daí nem é a rua principal, esse presidente aí até já ...

Lá estava o boneco de plástico. Grande e brilhante. Colorido. Por detrás do vidro daquela grande vitrine no centro da cidade. A mais recente febre juvenil, não havia um só garoto que não tinha aquele boneco, ou algum similar. Nenhum, a não ser Gustavo. Lá estava Gustavo descalço. Sujo e mirrado. Pobre. Enfrente ao vidro daquela grande vitrine no centro da cidade. O mais sutil retrato da realidade, não havia muitos como ele por ali tampouco pelos arredores. Ninguém, morava longe. Todos os dias andava até ali, saía de casa bem cedo, ainda manhãzinha para que não tomasse muito sol durante o caminho. Chegava sempre perto da hora do almoço, quando podia ali ficar tempos e tempos observando cada detalhe, sonhando com cada acessório. Aproximou-se aindamais da vitrine, as mãozinhas sujas tocando o vidro e deixando algumas marcas, o hálito quente turvando a visão. Um brilho no olhar. Talvez um dia poderia chegar a tocá-lo! O filho de uma das mulheres para quem sua mãe lavava a roupa tinha um bo...