recanto das borboletas mortas

Querido Miguel, A última coisa que faltei em responder-lhe foi o motivo pelo qual pedi que me devolvesse todas as cartas que um dia lhe escrevi. Não há uma boa explicação para isso, assim como não há explicação contestável sobre os porquês de gostarmos ou não de uma pessoa logo na primeira impressão. Logo que recebi de volta minhas próprias cartas, recolhi todos os envelopes datados pelo correio e me desfiz destes. Nunca coloco data naquilo que escrevo, é talvez um mau hábito que adquiri nos últimos anos e do qual não abdico e nem pretendo. Gosto de ler o que escrevi sem saber ao certo quando foi ou porque foi feito. Gosto das angulações que minhas frases no papel causam ao se refletirem nos meus sentidos e sentimentos. Gosto de perceber que muitas vezes não cheguei a terminar as idéias, Miguel, e o texto acaba no vago, sem pontuação, nexo ou coordenada. Devo gostar disso porque se assemelha à minha vida. O ir e vir de sensações e mesmo melancolias. A falta de sono por banalidades e in...

Essa noite eu tive um sonho muito estranho. Bom, na maioria das noites eu tenho sonhos estranhos... Sabe quando você é criança e passa o dia brincando com seus primos de super-heróis ou de cabaninha no quintal e então você assiste a algum filme ou desenho na sessão da tarde e daí de noite quando vai dormir tem uma viagem extraordinária num mundo de fantasia que mistura o que você fez durante o dia com aquilo que você gosta (ou não gosta) e com aquilo que você pensou, viu, ouviu ou imaginou e tal, aí na maioria das vezes você pode voar, ou você está em um navio pirata em alto mar, ou até num castelo mal assombrado e todo o resto? Bom, comigo acontece todos os dias, como se eu ainda tivesse seis ou cinco anos (no fundo eu ainda gostaria de ter... Ou não, afinal, ser criança é barra-pesada, muito mais pesada do que ser gente grande - e olha que eu não sou lá tão grande assim...). Enfim, eu costumo ter sonhos mirabolantes e acordar cansada, assustada, contente, triste, fazendo confusão do ...

Quando você não é aquilo que gostariam que você fosse, quando você sabe que tem culpa, sabe que tem peso, que tem papel numa situação que está diretamente ligada a você, mas onde tudo é indireto. Talvez seja loucura ou então somente cegueira, pelo fato de não compreender ou enxergar o que é óbvio. Alimentamos sonhos, construimos bases fantasmas, projetos invisiveis e aguardamos pelo mesmo olhar, os mesmos sorrisos, todas as divagações que algum dia já foram muito importantes, muito presentes, muito nossas... Uma vez que, agora pertecem ao tempo. Ter um caso com um homem casado. Há um despudor mútuo onde ele jamais deixará sua vida para compactuar eternamente com o affair. E você não pode demonstrar isso. Você não pode dar o braço a torcer e evidenciar o quanto esse desejo a domina. Não pode por uma questão de dignidade. Para esses homens de menor valor e maior presença, as coisas funcionam de formas diferentes. A única coisa que importa é a somatória de sentimentos alheios que consegue...

Era um dia comum no fim de um mês qualquer e Júlia não queria saber de mais ninguém, só ela já bastava por ela mesma. Os homens são muito complicados em si. Homens no quesito humanidade e não somente as pessoas do sexo oposto. Existir era muito cansativo e a fisiologia dessa existência causava-lhe náuseas. Poderia sentir medo, se quisesse, ou então dor ou solidão, mas ela preferia a abstinência de tudo. Preferia não rezar, não pensar, não sentir sono ou se comunicar. Preferia não dar notícias a ter de encarar tudo e todos por um motivo qualquer. Júlia preferia não vestir roupa alguma a ter de se preocupar com decência ou combinações. Preferia abrir nenhum livro a ter de compreender gramática ou interpretar metáforas. Preferia não se sentar a ter de lembrar que possuía membros dormentes nas laterais de seu corpo. Não importava se era ainda muito jovem ou demasiado madura pra certas idéias e escolhas, já que ela não tinha nenhuma delas: nem idéias, nem escolhas. Júlia preferia naquele mo...

ela o odeia tem repúdio por tudo o que ele diz ou representa simplesmente a lembrança da sua pessoa é capaz de lhe irritar profundamente ela é louca por ele e seu desejo é tão forte e tão voraz quanto o ódio sentido uma coisa assim estranha de ver complicada de se explicar e maluca de se sentir uma coisa que existe e é intensa mais intensa do que todas as outras achava que isso era amor amor e ódio como um só sentimento e acima de tudo o desejo pulverizante que nunca cessa ou abandona.

Ontem quando estava já bem escuro, ela chorou. Chorou por tudo e por todos. Uma lágrima para cada um deles, uma lágrima para cada dia vivido até então. Um choro longo, longo, longo tão longo que logo amanheceu. Quando o sol já tingia de lilás as paredes do quarto, ela finalmente adormeceu. Mais tarde quando acordou, era uma nova mulher. A nova mulher não pertencia mais a ninguém e também não pertencia nem mais a si mesma: ela pertencia ao mundo e, em troca, o mundo lhe pertencia. Adquirira novos olhos para visualizar esse mundo tão novo e tão seu, e assim sendo, prometeu que jamais encharcaria esses novos olhos com o aguado de um pranto entrecortante numa noite qualquer. E foi o que ela fez.

Essa semana estive limpando e tocando alguns LP's antigos e me peguei lendo a divertida introdução do estimado " Beatles For Sale ". Transcrevi-a aqui resumidamente, na íntegra ela é um bocoado extensa demais para o propósito da postagem: "Esse é o quarto LP dos Beatles (...) Beatles For Sale – Os Beatles à venda. Não quer dizer que os Beatles estejam á venda. Mesmo porque, não há dinheiro que pague. Trata-se apenas do LP, e esse você pode comprar. O dinheiro não é tudo. Quando daqui a 20 anos ou mais, uma criança, entendida em música, estiver num pique-nique em Saturno, e lhe perguntar quem eram os Beatles – “Você conheceu a época?” – não tente explicar tudo sobre os cabeludos e sua turbulência! Basta à criança tocar algumas faixas deste LP e logo entenderá tudo. Os jovens do ano 2000 extrairão da música mais sensação de bem-estar e ardor do que sentimos hoje, porque a mágica dos Beatles, desconfio, não tem limite de tempo nem idade. Ela venceu todas as barreiras. A...